Guernesey, 4 oct[obre][18]72, vendredi matin, 6 h. ½

Pas de chance, mon cher bien-aimé, car tu viens de passer entre deux secondes sur ton toit sans que je t’aie vu et pourtant je te guettais dès avant le coup de canon. Une seule chose peut me consoler de ma déception matinale, c’est si tu as passé une bonne nuit. En attendant que cette espérance se confirme réalité j’en veux à ma mauvaise chance et je la Bloude¹ cela lui apprendra. Il a fait un temps horrible toute la nuit : pluie, vent et grêle, rien n’y manquait. J’ai très peu et très mal dormi avec toutes sortes de rêvasseries chagrines. Aussi j’attendais le jour avec impatience pour dissiper tout ce hourvari^a2 et surtout pour entrevoir ta chère silhouette s’enlevant sur le ciel. Je n’ai réussi qu’à moitié, aussi je bisque. Pour me venger je vais achever tout à l’heure les comptes de septembre qui ne sont pas minces car la vie est presque aussi chère ici qu’à Paris. À ce propos je te donne avis qu’il va falloir acheter^b du charbon car mon quart de [illis.] touche à sa fin. Quelle bête de restitus je te gribouille tous les jours où il n’est question que d’amour et de pot au feu sans aucun assaisonnement d’esprit et d’épices. Cela doit à la longue te blaser et t’ennuyer^c outre mesure. Je le sens sans pouvoir y remédier et j’en prends mon parti tant bien que mal. Tâche d’en faire autant, mon pauvre trop grand et trop aimé adoré, et ne te rassasie jamais tout à fait de mon amour au gros sel, c’est la prière que je fais à Dieu et à toi.